© Helmut Newton
Vivo obcecada por esta fotografia desde que a vi pela primeira vez. Era catraia e recolhia das revistas, jornais e demais exemplares impressos, tudo aquilo de que gostava, arquivando o material em capas, mania que mantenho. Foi desta forma (na verdade, quatro formas diferentes), que descobri o trabalho do Helmut Newton e, como que o ouvindo dizer i’ve got the powa!, nunca mais me esqueci do seu nome. Contam-se anos a examinar insistentemente esta imagem e a mesma dúvida persiste: não consigo eleger a melhor moça, porque todas elas têm algo que me agrada. Mas a maior tormenta (oh que tormenta, oh que grande panca) é não conseguir perceber quais as melhores maminhas, isto na impossibilidade (que nunca descarto) de ficar com todas. Como certamente concordarão, esta é uma dúvida capaz de consumir uma pessoa atrozmente e levá-la (numa maca) até à loucura, que fica ali às portas do Intermarché, embora eu às vezes a encontre nas escadas rolantes do Corte Inglés.
É então que certo dia bucólico, de papo para o ar no campo ondulante de trigo, disse ao meu Manel para dar a sua opinião, mas só desta vez!, quanto aos exemplares mamários da quinta do Newton. E ele, surprise surprise, escolheu as que eu menos gostava. E disse, em tom de desafio: ó Chica, não percebes nada das bolinhas das meninas, dedica-te às outras; mas antes convoca aí eleições, a ver se não tenho eu a maioria absoluta. E é então isso que agora me traz aqui, caros leiteiros. Perdão, leitores. Qual Great Gatsby, convoco-vos a aparecer na minha casa para o evento Miss T-Shirt Molhada (em que as moças já estão sem t-shirt e não têm de mexer uma palha), sem nunca aparecer para dar a cara. No final, voltarei para estudar os resultados. Agradecem-se avaliações de corpo e alma, argumentos de peso e pluma e, acima de tudo, muita classe na hora de dar à língua. A brejeirice é uma gaja muito pouco tesuda.
