© Christian Defonte
Esta noite sonhei que mandava a bela da foda com o Cristiano Ronaldo. Pensamento matinal: «suicido-me já ou faço um post primeiro?» e então cá estamos. A verdade é que fui logo tomar um banho, durante o qual reflecti sobre os perigos de albergar hormonas não suficientemente controladas. Francamente, uma pessoa toma a pílula para acalmar as bichas e percebe que não está protegida de acidentes graves. Já no carro, liguei o rádio e julguei que morria de choro implosivo ao ouvir Chris Isaak cantar «what a wicked thing to do, to make me dream of you» - segundo pensamento suicida do dia. Até que, num exercício masoquista, iniciei novo e doloroso processo reflexivo com vista a descortinar uma lógica satisfatória neste maquiavélico sonho e cheguei à seguinte conclusão: fui eu que corri o tempo todo e fui eu que fiz as fintas para que ele festejasse o golo sem demoras. Rematou com um «sou muito eficaz» e um sorriso de contentamento. Viva o Cristi, sempre a facturar. Infelizmente, no caso, a equipa perdeu.
