Não me apetece tentar o original, aprofundar o lamento, enaltecer com engenho. Morreu, ponto final na história. Morreu o Jack Rose, meu Deus. As pessoas morrem, grande novidade, mesmo quando superam o estatuto de pessoas e têm apenas 38 anos. Mesmo quando um ano antes as vimos dar o ar da sua genialidade dedilhando uma guitarra durante uma hora mágica; mesmo quando, por simpatia de outrem, com ele tivemos o privilégio de partilhar o almoço e a conversa, e de perceber que o espaço reservado a um ego desmesurado é antes ocupado por simpatia e generosidade. Um sorriso encantador num corpo imponente, uma pessoa bonita. E, vá, um músico pioneiro e importantíssimo que fez história. O que é que isto interessa? Oh, tão pouco, pois é, a vida continua, olha que bom. Arrumo o choque nalgum canto da casa e não se fala mais nisso. Ser triste é tão século passado.
