É domingo e sinto-me terrivelmente sã e bem-disposta. Estarei doente?

Hoje vesti uma camisola largueirona, que me dá a sensação de vestir a camisola de um amante, e saí para a rua, sob um calor tórrido, capaz de me induzir imediatamente a uma enxaqueca. Como estou quase a fazer anos, fui passear o camisolão para as livrarias em busca de títulos apetecíveis, com os quais pudesse formar uma lista de potenciais prendas de aniversário. Adoro o oportunismo da data, é a sua única vantagem. Como me tenho imposto uma dura tirania contraleitura e contralivros (são claramente distintas, porque uma tirania contralivros afasta-me das livrarias, para além de me arredar dos livros que tenho em casa), o meu bloco de notas cedo desatou a fervilhar com nomes. Vamos lá ver se espicaço a minha apatia ao menear da anca em redor de estantes, pensei. Os resultados estão (estiveram) à vista: logo após a conclusão da lista, fui tomar um café e comer uma nata, e ler os livros que trazia comigo desde casa. Entretanto, já lhes juntara mais dois, comprados numa tenda onde julgo ter perdido cinco neurónios, evaporados sob o efeito estufa. Enviei um sms ao meu consultor literário sensivelmente a dizer: “há aqui este, este e este, mas como sou pobre, tenho de escolher”, ao que ele respondeu: “Três Tristes Tigres: masterpiece. Por 5 euros é dado” e eu, que mais do que pobre sou desgovernada, comprei também o Frankie e o Casamento, da Carson McCullers (eram só mais 3€, caramba). Já na fnac, percebi num instantinho que com uma lista tão extensa de livros a comprar com carácter de urgência, bem podia esquecer os cd’s e os dvd’s. Passando pela secção de música, fiquei com a nítida sensação de que mais valia encomendar pela Amazon, o que me trouxe algum alívio e alento, permitindo-me despachar aquela área depressinha. Depois, voltando a face ao cinema, esbarrei com o Zelig, do Woody Allen, e lembrando-me de uma conversa que me aliciara a vê-lo, lá o incluí na lista. Procurei a obra do João César Monteiro, o que me valeu um treco ao vislumbre dos preços e o Godard sorriu-me várias vezes, flirt para o qual a minha coluna algo dorida respondeu com pouca envergadura. Deixei-o estar.


Poupei-vos à lista de livros desejados, não me coibindo, no entanto, de vos lançar alguns nomes como pós de perlimpimpim. Não sei se perceberam, talvez deva repetir, estou quase a fazer anos.



(não me diga!)